Este verano se ha vivido la misma escena. Un puñado de apasionados ha hecho cola durante horas, incluso días, para ver su luz y guía. La imagen se ha podido captar tanto en el Santiago Bernabéu como en el Nou Camp. La gran diferencia, a pesar de los paralelismos, es que en Madrid no tocaba la banda irlandesa, ni los Rolling Stones, ni The Beatles, ni Bruce Springsteen…

Fue el lunes pasado. Sobre las nueve de la noche. La bacanal de gritos apenas permitía distinguir si el espectáculo había comenzado. También podía ser el apocalipsis, cualquiera sabe porque…, ¿cómo se distingue el sonido de las cuerdas vocales de un fan extasiado del chillo aterrorizado de alguien al que están quemando? ¿Es placer o es dolor?

Como Larry Mullen jr, Florentino Pérez aceleró el ritmo del espectáculo. Con él, Di Stéfano y Eusebio emularon a Adam Clayton y The Edge, pero la estrella estaba a punto de salir. El estadio no aguantaba más: un hombre valorado en 94 millones de euros iba a saltar sus lágrimas sin decir ni una sola palabra. No era Bono, pero su aparición también fue orgásmica para los fans. Cristiano Ronaldo estaba allí y había venido para quedarse en sus corazones. El hombre más caro del mundo por fin pisaba Madrid.

La presentación de Cristiano casi supera en espectadores a la de Maradona con el Nápoles. No son comparables en el tiempo ni en calidad, pero si en un concepto: ambos acaparan un protagonismo ultraterrenal. A diferencia del propietario de la mano de Dios, el portugués está más cerca de pasar por una estrella del rock que de ser una leyenda del fútbol. Sin embargo, como el argentino, su soledad en el estrellato le hace ser vulnerable y, lo que es más grave, puede abrir una grieta en el colectivo. En lugar de Di Stéfano o Eusebio –nadie comprende qué hacía el emblema del Benfica en la puesta de largo de un cachorro del Sporting de Lisboa-, lo ideal es que los capitanes o los estandartes del Real Madrid, léase Raúl, Casillas, Guti…, le hubieran dado la bienvenida delante de la parroquia. Pero no, a Cristiano no se le podía robar ni un gramo de popularidad. Como U2, Florentino entiende que debe apostar por una sola causa y no despistar.

Lo mejor llegó en los bises. Cristiano dejó claro en la rueda de prensa que él quería el ‘siete’ en la camiseta y que le gustaba ser el tipo más caro de la Tierra. Todo un producto.

Quizá Florentino esté pensando ya en otro fichaje. Quizá Bono sea lo único que le falta a este Madrid que ha transformado las presentaciones en una liturgia tan habitual como el verano. Quizá a Cristiano no le hagan falta ni The Edge, ni Adam Clayton, ni Larry Mullen jr. Porque Cristiano sólo hay uno, como sólo hay un Ronaldo.

Por Rubén Vinagre para elmiedoescenico.com

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“Oí sus últimas palabras [...] El crepúsculo las estaba repitiendo en un persistente susurro a nuestro alrededor [...] ¡El horror! ¡El horror!”. El espíritu de Joseph Conrad se paseaba anoche en el Bernabéu como un humo negro y denso. Se habían jugado 84 minutos del Real Madrid-Getafe y el partido permanecía enquistado en un empate que no servía a nadie. El equipo merengue estaba hundido en una sucesión de pases subordinados sin ningún significado ni eficacia de cara al gol. Pero el Getafe prefirió ser práctico y en tres toques puso el 1-2 en el marcador. Albín abrió la herida todavía más. En ese momento, el dolor del fracaso fluyó en una hemorragia de espectadores que huyeron ante la posibilidad de decir adiós a la Liga a falta de seis jornadas. El Madrid volvía a navegar entre tinieblas hacia otro año perdido.

Pero siempre hay un ancla a la que aferrarse, un clavo ardiente al que sujetarse, un ídolo al que postrarse, un tópico al que acudir para intentar no explicar lo que es imposible de comprender. Fue él: Guti remó ante la incredulidad y batió a Stojkovic con un tiro libre que se coló como un fueraborda en la portería del Getafe. Era el minuto 86: la esperanza volvía a generar sístole y diástole en el corazón blanco. Entonces llegó Kurtz para poseer a Pepe.

Casquero entró en el área del Madrid con ademanes de asesino. Sin embargo, segundos después de pisar el reino de taifas de Casillas, el jugador manchego yacía en el suelo como verdugo convertido en víctima. Allí estaba Pepe, el horror, como protagonista de la peor agresión que recuerda el Bernabéu en muchos años, quizá en toda su historia. El central portugués, cargado de la tensión de un equipo frenético que sigue el ritmo de un Barcelona celestial, vio como la Liga se iba y empujó a su adversario. Con el medio del Getafe en el suelo comprendió que había cometido el penalti que excluía al Madrid del campeonato: ¡el horror! La ira se apropió de él y el corazón de las tinieblas comenzó a latir en su interior. Dos patadas criminales, un pisotón y un puñetazo después, Pepe se había convertido en el Kurtz del Madrid. Pero el personaje de Conrad no era el único invitado al coliseo blanco: un jugador checo de los años setenta también tenía su lugar en el paroxismo del Real Madrid-Getafe.

Panenka estaba en el corazón de Casquero, pero no en sus botas. Y el jugador del Getafe se convirtió de nuevo en la víctima con piel de verdugo. Falló. Tiró un penalti infame que Casillas acogió incluso después de rectificar su estirada. Probablemente el Bernabeú tampoco haya visto en su larga historia una pena máxima ejecutada de una manera tan inocente.

Pero con el horror de la vergüenza, el Madrid llegó muy lejos en el dolor. Higuaín, el chico que odia los lunes, colocó en la escuadra un gol decisivo, como todos los que mete en los últimos tres años. 3-2, sí, 3-2, porque, como susurraba el poseído Juanito, “noventa minuti en el Bernabéu son molto longo”.

Por Rubén Vinagre para elmiedoescenico.com

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El argentino probablemente sea el jugador más resolutivo del equipo merengue sin que nadie repare en ello. Sólo hay que que darle a la ‘moviola’. La hemeroteca de los madridistas apasionados registra una cantidad de decibelios denunciable cuando se recuerdan sus actuaciones y goles decisivos en las dos últimas Ligas. Sí, las que se ganaron durante el ‘calderonato’. Gonzalo Higuaín tiene fe en la victoria pero no le hace falta gesticular ni gritar para demostrarlo. Lamentablemente, en el ’show business’ esto no funciona. El ex de River parece un actor decisivo para el desenlace pero prescindible para las escenas de efectos especiales. Sus actuaciones casi siempre acaban soterradas por la constelación de egos con la que se completa el resumen de los partidos del Real Madrid. Ha pasado otra vez este fin de semana: Higuaín desatascó el partido contra el Valladolid con una genialidad que sirvió a Raúl para marcar. ¿Repercusión mediática? Cero. Los informativos sólo se han acordado del pase de Guti a Robben en el segundo gol. Y tú, Gonzalo, buscándote en las noticias… 

Gonzalo, tienes dos opciones. Flirtea con la fama y vende tu alma al diablo. Después de que tu coche se estrelle, tus regates saldrán en los resúmenes, aunque no sirvan para nada. Pero todos sabemos que no lo vas a hacer. Mantén la fe y sigue jugando. Es tu elección. Son tus lunes, los lunes de Higuaín.