Paul Hewson era un tipo que abanderaba todo tipo de causas perdidas en los años ochenta. Abarcaba tantas que para sus seguidores era difícil discernir entre el hambre en los países africanos y el terrorismo en Irlanda del Norte. Varios millones de discos después, con peregrinación por el árbol de Joshua y la estación Zoo de Berlín mediante, Bono comprendió que tenía a la gente despistada y ‘fichó’ por el Tercer Mundo. U2 apostó por la coherencia: llegaron las grandes giras que cambiaron radicalmente el concepto de concierto de rock en favor de un espectáculo multimedia. Los fans hicieron un acto de fe y se sumaron a esta religión con fervor. Incluso no importaba dormir o perder varios días delante de las puertas del estadio en el que se celebraba esta eucaristía musical. Eran seres superiores, como diría Butragueño. Se trataba de U2.

Este verano se ha vivido la misma escena. Un puñado de apasionados ha hecho cola durante horas, incluso días, para ver su luz y guía. La imagen se ha podido captar tanto en el Santiago Bernabéu como en el Nou Camp. La gran diferencia, a pesar de los paralelismos, es que en Madrid no tocaba la banda irlandesa, ni los Rolling Stones, ni The Beatles, ni Bruce Springsteen…

Fue el lunes pasado. Sobre las nueve de la noche. La bacanal de gritos apenas permitía distinguir si el espectáculo había comenzado. También podía ser el apocalipsis, cualquiera sabe porque…, ¿cómo se distingue el sonido de las cuerdas vocales de un fan extasiado del chillo aterrorizado de alguien al que están quemando? ¿Es placer o es dolor?

Como Larry Mullen jr, Florentino Pérez aceleró el ritmo del espectáculo. Con él, Di Stéfano y Eusebio emularon a Adam Clayton y The Edge, pero la estrella estaba a punto de salir. El estadio no aguantaba más: un hombre valorado en 94 millones de euros iba a saltar sus lágrimas sin decir ni una sola palabra. No era Bono, pero su aparición también fue orgásmica para los fans. Cristiano Ronaldo estaba allí y había venido para quedarse en sus corazones. El hombre más caro del mundo por fin pisaba Madrid.

La presentación de Cristiano casi supera en espectadores a la de Maradona con el Nápoles. No son comparables en el tiempo ni en calidad, pero si en un concepto: ambos acaparan un protagonismo ultraterrenal. A diferencia del propietario de la mano de Dios, el portugués está más cerca de pasar por una estrella del rock que de ser una leyenda del fútbol. Sin embargo, como el argentino, su soledad en el estrellato le hace ser vulnerable y, lo que es más grave, puede abrir una grieta en el colectivo. En lugar de Di Stéfano o Eusebio –nadie comprende qué hacía el emblema del Benfica en la puesta de largo de un cachorro del Sporting de Lisboa-, lo ideal es que los capitanes o los estandartes del Real Madrid, léase Raúl, Casillas, Guti…, le hubieran dado la bienvenida delante de la parroquia. Pero no, a Cristiano no se le podía robar ni un gramo de popularidad. Como U2, Florentino entiende que debe apostar por una sola causa y no despistar.

Lo mejor llegó en los bises. Cristiano dejó claro en la rueda de prensa que él quería el ‘siete’ en la camiseta y que le gustaba ser el tipo más caro de la Tierra. Todo un producto.

Quizá Florentino esté pensando ya en otro fichaje. Quizá Bono sea lo único que le falta a este Madrid que ha transformado las presentaciones en una liturgia tan habitual como el verano. Quizá a Cristiano no le hagan falta ni The Edge, ni Adam Clayton, ni Larry Mullen jr. Porque Cristiano sólo hay uno, como sólo hay un Ronaldo.

Por Rubén Vinagre para elmiedoescenico.com

Foto: http://www.lavozdeasturias.es